sin principios no hay final

reconozco que nunca leo las instrucciones

que los días los abro sin precaución

y acelero aplastando dudas

tampoco leo las recomendaciones

ni las advertencias del juicio final

todos los días me desordeno 

y siempre amanezco 

con los bolsillos repletos de prisa

siempre me persigue 

esa absurda culpa

palpitando cenizas

esa sensación de haber vuelto

a copiar hasta a las pelusas

des mayo

aún así fuimos 

tirabuzones en ese asfalto 

de tantas manchas desmemoriadas

de tantos ahora deslumbrados

aún así fuimos

                       a pesar de la prisa

un instante de abismo 

y esa nota que aprieta el concierto

aunque no hubiera remos

ni supiéramos si el mar nos podía

aún así 

sumar ceros no abriga

aunque aún así nos retumbe el puedo

Quoteboots by maricrónica

una nueva genilocurrabiosa 

no se las pierdan

 https://maricronica.blogspot.com/

de cuando los años se agolpan en la ventana

dicen que los años asfixian el llanto, 

que los recuerdos se hacen diminutos copos  

y vuelan hacia el jamás 

pero en mis manos 

crece el gigante 

plomo

dicen que los años afloran lo más sabio 

y las cuentas giran sin locura, 

sin embargo en mi piel sólo hay ceros  

que cada día  renacen 

sin avisar

 

dicen que si una puerta, 

que si una ventana relincha abriendo y cerrando

y los  semáforos verdes 

y .........

no entiendo mis rincones 

amontonando tormentas 

y sal

dicen que el tiempo amaina los duelos 

y aún así cada mañana un  pellizco 

revienta

dicen que las palabras vuelan 

a mí me asfixian cada hueco 

y aunque flirteo con la amnesia 

siempre 

pierdo

al(b)a rota

Centellas ávidas, 

cenizas lapa

que fueron torpes 

agujeros sepia.

Nos empeñábamos. 

                             sin grises cuentos,

en ser canela 

sin azúcar 

ni gas

Amanecían nuestras sombras 

entre

bostezos caucho 

y lacias lumbres 

que vomitaban 

dilatados luegos

me recordaban 

los enjambres blancos

clavados entre tus pestañas agua

y el alba rota 

de mañanas 

cero

tira buzones locos

sol dados

solo el agua sabe a mar

solo el agua

sabe de mis dedos

retorciendo

espumas

de las cicatrices

perdidas

de las escamas

y el cansado mar

solo el silencio

sabe mecer la historia

rota 

roja 

y sal

(he/re/de)vuelto

he vuelto a oír en mi bolsillo el eco

de mil enjambres asustados

he vuelto a  sentir las diminutas pistas

que fui sembrando en mil pelusas sordas

mientras volaban nudos

vuelve el zumbido entre mis dedos trapo

pruebo a silbar sin mecedoras ni sal

mientras vacío un imperdible fuego

vuelvo a sentir todas las redes garfio

confieso aún agazapada el viento 

que siempre aturde mis zapatos rotos

vuelvo a nadar sin elefantes blancos

amordazando las cornisas cero

Per dimos

(per)dimos treinta mil olvidos blancos

enmarañados entre nuestros flecos

nuestra cordura repta excusas necias

siempre la misma acribillada arena

treinta mil blancos alaridos pierden

lágrimas sordas entre nuestros dedos

Esteban Peicovich HOY 5 de Mayo en Murcia

Desde la cercana Argentina y con la presentación de José Elgarresta empieza Mayo con un recital en Murcia que va a ser más que especial.  A las 21:30 en el café Zalacaín os esperamos.

"El runrún de las palabras" de Paloma Corrales el día 30

Una poeta a la que quiero y admiro, una poesía que sin guirnaldas ni faralaes enciende todas las bombillas, todas las alarmas y convierte al más reacio... que el día 30 en Madrid se nos presenta una poesía de vuelo limpio sin zarcillos ni oropeles, de viento, ciprés y agua.

"El runrún de las palabras"  llega para quedarse en ese más adentro

yo no me lo voy a perder

Troquel

Hay una epidemia extraña que hace que todo tenga un sabor a cadena .... siempre el mismo número(exacto) de granos de sal  disimulando el temblor, con su fogueo y sus equinoccios, con sus pequeñas virutas sin gas....... da igual que abra los versos azul turquesa o los negro calavera, siempre la misma cartulina empeñada en ser puñal de los que abren canales y bosques, de los que tensan cabos y tuercas.....

Hay una extraña epidemia que me hace cada día fumigar mis letras y engrasar las bisagras vaya a ser que llene yo también mi casa de recortes de pan.

Hay una fiebre extraña que nadie quiere parar.

Parajes de lo incierto (Óscar Ayala)

2014 ha empezado con este libro del que os recomiendo todo.

http://alacenaroja.com/Poesia/parajes-de-lo-incierto-oscar-ayala/

Y para muestra el comienzo del primer poema

I

Esta, lector, es la primera línea...

...de fuego.¹

Abra

cada vez que se sienta

generoso de rabia

o de palabra

cada

vez

que se sienta

cadá-

ver

para creer

cierre los ojos y luego lentamente

abra

cada

brazo de este buda-poema

perezoso y fugaz que generoso envía

su rayo hasta la muerte.²

l(f)uego

y si todo fuera

y si el viento fuera

y la sal

y el mar

aún quedan gotas y viento desangrándose

abriendo precipicios minúsculos

deshaciendo  bordes

respirando

y si fuera todo viento

y si él fuera

y la sal

y el mar

autodescal(c)ificación o cómo andar sin anillos ni vueltas

no

no me fui del brazo del humo

ni siquiera vi niebla

ni las agujas taladrando

ni el agua

ni las escamas que se nos caían

sigo en la misma hora

clavada en hueso

Mi desorden (Suso Millán)

en ebook o en papel

 http://www.amazon.es/Dice-noche-Suso-Mill%C3%A1n/dp/1490975446/ref=sr_1_1?ie=UTF8&qid=1375610510&sr=8-1&keywords=suso+mill%C3%A1n

de cuando las cicatrices pierden puntos y el mar no se asombra

dos euros

nunca he sabido el valor del dinero, supongo que depende del momento si es con más o menos serpentinas, si hay dinosaurios aporreando la puerta o si acaso se nos estrella más arena entre las horas que van resbalando silenciosas. Nunca he sido mercader ni tendero aficionado y así lo demuestran mis bolsillos cosidos por muchos nadas y nadies que se cansaron sin ser.

Y aún así me hice un barquito de papel con ínfulas de trasantlántico y si todos lo ven y a veces un oh me  llena el estúpido ego, y sí cuando abro gratis las compuertas se me llenan los huecos de dedos.

Pero sigue siendo un barquito sin papel, que eso debió ser mi error, creerme elefante avispado pero no llego ni a oveja trasquilada ni siquiera a redil.

y aquí sigo, con todos los bucles, la ceniza, el viento y tres pares de monedas de dos euros.... 

dos euros es lo que vale una descarga de un libro en Alacena Roja... quizás es demasiado utópico pensar que alguien compraría literatura a dos euros

www.alacenaroja.com

naftalina a cero

Ayer me decía un amigo que me quedaba poco para escribir... os aseguro que he rebuscado entre los bolsillos, en un par de zapatos aturdidos y en tres pelusas que andaban convenciendo al viento... y ha sucedido lo que siempre me convierte en hielo seco (ese que congela la vida sin derramar ni una gota) y ahora tengo tres botones minúsculos, un ticket de metro y cuatro palabras asustadas.

Ayer fue Lunes

Un café Zalacaín, tres poetas y un silencio donde fuimos todos algo más que un lunes, un café y tres poetas. Podría decir mucho y sólo alcanzo a ese silencio de poema que nieva, a una lanza mientras envejezco, a respirar con los ojos llenos de cera, a encallar en una playa mientras le digo al reloj que ya no existen ni minutos ni agujas que tejan crónicas, que tengo versos y un silencio, que puede piensen sea absurdo pero está repleto de pequeños ecos, de tres poetas, de un lunes y de un café.

Fue ayer un Lunes Literario en Murcia

http://loslunesliterarios.blogspot.com.es/2013/04/un-duo-poetico-irrepetible.html

allá ellos tan entrañables (Jose Luis Campos)

Un poema de este libro que podéis descargar AQUI

amphibia (Paloma Corrales)

re-clamo

Hoy la noche aúlla ceniza y metal, asusta tanto cielo enmarañado de nada,  tantas pompas agazapadas en la orilla, tantos espacios caducos, tantos días rotos de viento y sal. Hoy la noche re-clama esas palabras que acuchillaste mientras huías

re-cuerda

y yo que no soy de memoria te tengo, pero no como fecha, ni siquiera como silencio, sino como pulso en vena que sigue protagonizando balas y tantos huecos. Te recuerdo de frente sin tiempo y eso que no soy de memoria ni de fechas en calendario, que esas siempre acaban de arruga y olvido llenas. Y aunque insista que no recuerdo, siempre sopla helado el mismo día y en mi habitación un gato ... o dos se empeñan en ser.

y yo que no soy ya ni sombra de tantos torbellinos que he ido maquillando de arena, no recuerdo cuántos días son muchos,pero siempre el mismo día se me llena de viento y de huecos y la mecedora al fondo

espera

Poética extrema

de Poemas Plagiados ya descargable AQUI

la tercera marcha

marchando una de tres
sin algodón
ni anestesia

La libertad del títere

La libertad del títere from Alejandro Céspedes on Vimeo

Esto es sólo un avance de la que promete ser una presentación alucinante, el culpable Alejandro Céspedes, no te lo pierdas es en Madrid el día 19 de Febrero a las 20:00h

• Lugar: TEATRO FERNÁN GÓMEZ, Sala II Plaza. de Colón s/n, Madrid

Empieza a funcionar la librería digital de Alacena Roja

Ya sé que he estado agazapada entre las teclas, a veces perdida entre duendes y demonios en forma de HTML. Había veces que parecía haber domado a todas las fieras y de repente se abrían las ventanas y hordas de vikingos rompían la armonía mudando el tejado al sótano, otras desaparecían los días y se amontonaban las llamadas...

Y ahora estoy a punto de lanzar al ·"niño" a ver si vuela, o planea, o qué se yo...

Espero que os guste y me encantaría saber vuestra opinión

www.alacenaroja.com 

Paloma Corrales el día 29 en El Comercial

Un libro que ella llama plaquette y para mí es una maravilla y es que la poesía de Paloma es susurro, caricia intensa y de repente tienes las manos llenas de manzanas y un "viento de limones"  y esa "soledad de tréboles"  que reconoces sin asombro. Y es que Paloma tiene la capacidad de hablar de todos nosotros y de nadie, su poesía es cercana y tan sencilla que sin ningún pudor nos arropa, nos duele, nos palpita sin remedio.

Y dice que es una plaquette, agárrense a todas las letras porque cuando sea un libro lo que nos presente retumbarán todas las consonantes si es que no lo hacen ya. El próximo día 29, el café Comercial se viste de Paloma y de verde y de hazversos. No se asusten si a las 8 de la tarde en Madrid se calla el viento y no oyen más que una voz de poeta quizás una guitarra, es la poesía sin retorno, la que brota de lágrima y verdad. 

Cuidado porque su poesía enamora.