cal-hambre (recitado por Paloma Corrales)

Hay siete rosas que alimentan
nuestra volátil sangre blanca,

puños de azúcar reclamando lágrimas.

Hambre es el grito adormilado

que reverbera en el cemento

y en huesos deja la conciencia.

Hambre de brazos, algodón sin dientes,

de ser entraña y no figura,

de ser calambre en cada arteria,

brasa de incienso en el alféizar

donde hay siete rosas de sangre

alimentando a mano alzada

la desnutrida roja tierra.

sin gas

Vértigo en mis manos vacías de pájaros, sueño canciones sin nata, sombreo los minutos fuego y respiro sólo aire sin gas. A veces pienso, otras tan sólo escucho latidos palpitando entre los muros de acero que me ahogan las pelusas. Hojas tercas, manifiestos callados y al fondo del pasillo Sol.

En-clave de Sol

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Andábamos entre cenizas y orondos bancos alternando salario mínimo con paro, despidos objetivos y crisis hasta en la sopa sin letras, tembló la tierra avivando aún más la miseria. No veíamos ni brotes ni señales de salida y mucho menos luz.

Todos estamos en-clave de sol.

http://www.soltv.tv/soltv2/index.html

(bueno… una minoría opina lo contrario)

Salteando la realidad

Domesticamos las ansias de caricias comprando sueños envueltos en celofán y algodón de azúcar, alimentamos el amor recitando versos gastados de llorar cerezas, las fotografías nos gritan que hubo un tiempo de regaliz y clavel. No hacemos caso a la hormiga perdida, danzamos con el vientre cosido a balazos y escribimos un ensayo a la mediocridad de las cucarachas, que siempre rondan la cloaca donde hace ya años tiramos aquel cuadro bordado a punto de cruz.

(im)pacto

Piel mecida vencida que balbucea siglos

¿o son mil siglas?

mundo sin príncipe tosiendo paredes

de cal caída.

Fuera (des)tiñen sueños

o simplemente la mañana

es un solar lleno de migas

y las burbujas siempre explotan.

Mundo sin príncipe, ¡qué más da!

tercero, cuarto o quinto en este suelo,

destierro blanco de caricias.

Ya no quiere crecer la hierba,

son demasiadas cicatrices entre

muros de arena y gas.

Vacíos vientres

¿maíz sereno?

gana el gigante porta-minas,

y se desangra la poesía.

Plañidera

Entre las rayas de tu butaca has dejado un ayer que te apuntilla. Tus manos dicen que hubo más años que cielos y aúllas un infierno que piensas te sostiene viva. Cada día vistes de mantilla la tragedia ausente entre rezos y velas blancas, a veces me pregunto de qué estarán hechas tus plegarias si hasta la mañana soleada te sabe a venganza y el futuro a madera carcomida.

La ceguera acuchilla tu sonrisa. Quizás un día abras la ventana y proclames que esta lluvia no es sentencia sino bendición sin escamas.

engranaje

entre comillas

Agazapado en infantiles sombras

hay un desierto que hojalata tiembla

y desperdiga los molinos

que vapulean nuestra zona cero.

Es diminuto el desahogo, aunque

de viernes blanco se iluminen luces

y desafinen las arañas sabias

que cada noche nos retejen brumas

y el alba no disipa.

Agazapado se derrama el tiempo

entre comillas.