vivo (ar)rojo

En el azul sendero la pereza

de lentejuelas cubre mis (des)mayos

Un amarillo trueno

de almendras y naranjas me reclama.

Hay un cordón de pájaros perdidos

en este laberinto de espejos y sandalias

desatadas de tanta flema.

Como hace un par de pecas,

hoy grito que la lluvia no se pierde y

vuelve el sabor violeta que anidaba en mi puño,

los cuadros me derraman las cosquillas

y bajo la fiel sombra del paraguas de (e)rizos,

vuelvo a dar volteretas

aspirando a ser ese* en tu lengua.

Rojo enjambre que inflama las tejas y

colorea de espuma los ladrillos del patio,

el mismo que creía pura herrumbre.

* ese: nombre de letra

cal-hambre (recitado por Paloma Corrales)

Hay siete rosas que alimentan
nuestra volátil sangre blanca,

puños de azúcar reclamando lágrimas.

Hambre es el grito adormilado

que reverbera en el cemento

y en huesos deja la conciencia.

Hambre de brazos, algodón sin dientes,

de ser entraña y no figura,

de ser calambre en cada arteria,

brasa de incienso en el alféizar

donde hay siete rosas de sangre

alimentando a mano alzada

la desnutrida roja tierra.

sin gas

Vértigo en mis manos vacías de pájaros, sueño canciones sin nata, sombreo los minutos fuego y respiro sólo aire sin gas. A veces pienso, otras tan sólo escucho latidos palpitando entre los muros de acero que me ahogan las pelusas. Hojas tercas, manifiestos callados y al fondo del pasillo Sol.

En-clave de Sol

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Andábamos entre cenizas y orondos bancos alternando salario mínimo con paro, despidos objetivos y crisis hasta en la sopa sin letras, tembló la tierra avivando aún más la miseria. No veíamos ni brotes ni señales de salida y mucho menos luz.

Todos estamos en-clave de sol.

http://www.soltv.tv/soltv2/index.html

(bueno… una minoría opina lo contrario)

Salteando la realidad

Domesticamos las ansias de caricias comprando sueños envueltos en celofán y algodón de azúcar, alimentamos el amor recitando versos gastados de llorar cerezas, las fotografías nos gritan que hubo un tiempo de regaliz y clavel. No hacemos caso a la hormiga perdida, danzamos con el vientre cosido a balazos y escribimos un ensayo a la mediocridad de las cucarachas, que siempre rondan la cloaca donde hace ya años tiramos aquel cuadro bordado a punto de cruz.

(im)pacto

Piel mecida vencida que balbucea siglos

¿o son mil siglas?

mundo sin príncipe tosiendo paredes

de cal caída.

Fuera (des)tiñen sueños

o simplemente la mañana

es un solar lleno de migas

y las burbujas siempre explotan.

Mundo sin príncipe, ¡qué más da!

tercero, cuarto o quinto en este suelo,

destierro blanco de caricias.

Ya no quiere crecer la hierba,

son demasiadas cicatrices entre

muros de arena y gas.

Vacíos vientres

¿maíz sereno?

gana el gigante porta-minas,

y se desangra la poesía.

Plañidera

Entre las rayas de tu butaca has dejado un ayer que te apuntilla. Tus manos dicen que hubo más años que cielos y aúllas un infierno que piensas te sostiene viva. Cada día vistes de mantilla la tragedia ausente entre rezos y velas blancas, a veces me pregunto de qué estarán hechas tus plegarias si hasta la mañana soleada te sabe a venganza y el futuro a madera carcomida.

La ceguera acuchilla tu sonrisa. Quizás un día abras la ventana y proclames que esta lluvia no es sentencia sino bendición sin escamas.

engranaje

entre comillas

Agazapado en infantiles sombras

hay un desierto que hojalata tiembla

y desperdiga los molinos

que vapulean nuestra zona cero.

Es diminuto el desahogo, aunque

de viernes blanco se iluminen luces

y desafinen las arañas sabias

que cada noche nos retejen brumas

y el alba no disipa.

Agazapado se derrama el tiempo

entre comillas.

Dos puntos

En los cristales chirrían los frenos de las venas. Ese soplo de aire es la única puerta. Fuera hay pájaros peleando contra el viento, senderos cubiertos de espuma, mariposas reflejando una risa y un río de sonidos que salpica.

Destapo campanas polvorientas, las lanzo al fuego, es el comienzo de una nueva siembra que cubra de madreselva los lienzos y destierre, para siempre, el óxido de la memoria misericordiosa.

Dos puntos: me esperan.

puntos suspensivos

Adormilado estabas como después de un almuerzo de los de mantel  y cuatro cubiertos,  parecías querer mudar las quimeras y sus espinas, que todo se redujera a blanco o negro y las arrugas fueran sólo caracoles en tu pelo. Un suspiro era brisa rota en la almohada, donde los impulsos ayunaban puntos suspensivos que luego se nos derraman entre los dedos. 

Yo mientras me abrazaba al desvelo y contabilizaba cada uno de los segundos que pasaban entre sueños de caracoles blancos y negros...

líneas quebradas

Madrugadas de lazos sueltos,
torbellinos de burbujas
serpentean el asfalto,
globos preñados de sueños
pueblan las hojas marchitas.

El reloj amordaza ese último segundo
donde se proclama la verdad
de las líneas quebradas en vida.

En blanco

Restauro líneas, despiezo ayeres y los siembro en arcilla. Como hiedra obstinada me retuercen los despidos. No veo pájaros blancos ni azules, ni siquiera negros. No hay ocasos abrazando este cuadro.

Inmóvil, con la ausencia de la tierra y la sequía del mar, espero. Quizás hoy sea el día y yo el blanco.

Papel

Amaneció en incienso, no hubo tarjeta ni sonrisa enquistada en los porcentajes de humo. El ascensor le pareció una selva desconocida y ajena, no supo cuántos botones había que apretar para llegar a un abrazo eterno, cuántos para tener una mano al lado, cuántos para llegar a encontrar unos ojos y recostarse en ellos. Salió detrás de una marea de botines depredadores de aceras, sin más rumbo que un futuro que se le debió enredar entre tantos días de papel arrugado.

Zuñi

hacia el silencio/ 14

.

He salido a la calle. Una suave llovizna, mortecina, oscurece los árboles. No hay niños en el parque. Comienzan a encenderse las farolas. Los pocos transeúntes caminan cabizbajos. A ratos una ráfaga de viento me aclara las ideas. No sé qué voy a hacer, tal vez me acerque al viejo cementerio, a las tumbas más próximas. Tal vez te recupere sin que broten las lágrimas. Ya estoy en el silencio.

Jose Luis Zúñiga

Te quiero 

Es abril y la sal se hace montaña,
la magia rompe enjambres,
caemos de rodillas, 
nos llueven zuecos huecos,
la piel desaparece,
los abrazos perdidos
al destiempo se aferran,
se desboca la angustia, corre por los tejados,
intenta adelantar a la bruma.


Es abril y los besos tiemblan, 
de las lámparas caen desconsolados versos
se esconden las ventanas y las puertas.


Es abril y los gatos lloran

Cuerda sin reloj

Hienas de plástico en la acera, sombras

apuntillando el esqueleto regio.

Ya llegan nueve cuervos blancos, rozan

tus pies de-lirios, tu destino repta.

Todas las cartas nos explotan

y sientan cátedra sin freno.

Hoy amanece en alquitrán sin ropa,

entre resortes y hojarasca muda.

Unos zapatos re-tirados roban

lo que llamábamos vacío

y sin aliento nos desolan.

Un beso

Esta mañana me desperté con un beso de esos grandes y redondos, parecía un castillo inflable donde todos los críos estampan alegrías y gritos. Un beso que parecía el sol de mediodía y  cegó las legañas de pereza enquistada, rizó la desidia y aparcó la bruma que siempre se agolpa en los vahos y gotas del baño. Aún lo llevo entre mis pecas, bien orondo y brillante,  con esa sonrisa de despensa llena, de viernes con saldo.

Esta mañana decidí espantar mi decadencia de pintura opaca, de senderos llenos de trastos viejos, con un beso que ahí quedará en la estantería de los juguetes más caros, esos que ni se tocan ni se abren,  y cuando hacemos orden miramos con  triste nostalgia de nube sin lluvia, de música desafinada.

Y ahora escribo con las manos rotas, en este vacío de pared sin araña.

luna(res) de agua

como cada día

Semilla fría,

sueño con bosques azules

y musgo blanco con oleaje

mirada de bostezo ausente,

 madrugar sin banda sonora,

metralla sin (ti)empo

tiempo sin (me)tralla

 sonora banda sin madrugar,

ausente bostezo de mirada oleaje

con blanco musgo y azules bosques con sueño

fría semilla.

De vacío

He visto matar la tierra

en nuestro puente de cieno

que nos desvanece en pleno

delirio de muerte perra,

o quizás vi lo que encierra

tanta miel en este asedio

de lunas y santo tedio,

porque no quiero este cielo

de telarañas con hielo,

y títeres sin remedio.