truenos de sal, botones rotos sangran
y vuelve el miedo de bolsillo vacío
vuelve latiendo mil pequeñas minas
que nunca estallan
cornisas huyen de mentiras fatuas
de los ayeres que no muerden trenzas
de calcetines y mañanas cuesta
que siempre clavan pequeñísimos puños
difuminando nuestros luegos
arboles flauta con raíces selva
es lo que queda tras el agua
y todos los ceros
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