viernes, 27 de mayo de 2011

cal-hambre (recitado por Paloma Corrales)




Hay siete rosas que alimentan
nuestra volátil sangre blanca,
puños de azúcar reclamando lágrimas.
Hambre es el grito adormilado
que reverbera en el cemento
y en huesos deja la conciencia.
Hambre de brazos, algodón sin dientes,
de ser entraña y no figura,
de ser calambre en cada arteria,
brasa de incienso en el alféizar
donde hay siete rosas de sangre
alimentando a mano alzada
la desnutrida roja tierra.



miércoles, 25 de mayo de 2011

sin gas



Vértigo en mis manos vacías de pájaros, sueño canciones sin nata, sombreo los minutos fuego y respiro sólo aire sin gas. A veces pienso, otras tan sólo escucho latidos palpitando entre los muros de acero que me ahogan las pelusas. Hojas tercas, manifiestos callados y al fondo del pasillo Sol.




viernes, 20 de mayo de 2011

En-clave de Sol



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Andábamos entre cenizas y orondos bancos alternando salario mínimo con paro, despidos objetivos y crisis hasta en la sopa sin letras, tembló la tierra avivando aún más la miseria. No veíamos ni brotes ni señales de salida y mucho menos luz.

Todos estamos en-clave de sol.



(bueno… una minoría opina lo contrario)

martes, 17 de mayo de 2011

Salteando la realidad





Domesticamos las ansias de caricias comprando sueños envueltos en celofán y algodón de azúcar, alimentamos el amor recitando versos gastados de llorar cerezas, las fotografías nos gritan que hubo un tiempo de regaliz y clavel. No hacemos caso a la hormiga perdida, danzamos con el vientre cosido a balazos y escribimos un ensayo a la mediocridad de las cucarachas, que siempre rondan la cloaca donde hace ya años tiramos aquel cuadro bordado a punto de cruz.


viernes, 13 de mayo de 2011

(im)pacto


Piel mecida vencida que balbucea siglos
¿o son mil siglas?
mundo sin príncipe tosiendo paredes
de cal caída.

Fuera (des)tiñen sueños
o simplemente la mañana
es un solar lleno de migas
y las burbujas siempre explotan.

Mundo sin príncipe, ¡qué más da!
tercero, cuarto o quinto en este suelo,
destierro blanco de caricias.

Ya no quiere crecer la hierba,
son demasiadas cicatrices entre
muros de arena y gas.

Vacíos vientres
¿maíz sereno?
gana el gigante porta-minas,
y se desangra la poesía.


sábado, 7 de mayo de 2011

Plañidera

Entre las rayas de tu butaca has dejado un ayer que te apuntilla. Tus manos dicen que hubo más años que cielos y aúllas un infierno que piensas te sostiene viva. Cada día vistes de mantilla la tragedia ausente entre rezos y velas blancas, a veces me pregunto de qué estarán hechas tus plegarias si hasta la mañana soleada te sabe a venganza y el futuro a madera carcomida.

La ceguera acuchilla tu sonrisa. Quizás un día abras la ventana y proclames que esta lluvia no es sentencia sino bendición sin escamas.


martes, 3 de mayo de 2011

entre comillas



Agazapado en infantiles sombras
hay un desierto que hojalata tiembla
y desperdiga los molinos
que vapulean nuestra zona cero.

Es diminuto el desahogo, aunque
de viernes blanco se iluminen luces
y desafinen las arañas sabias
que cada noche nos retejen brumas
y el alba no disipa.

Agazapado se derrama el tiempo
entre comillas.