sábado, 27 de abril de 2024
domingo, 21 de abril de 2024
solo el agua sabe a mar
solo el agua
sabe de mis dedos
retorciendo
espumas
de las cicatrices
perdidas
de las escamas
y el cansado mar
solo el silencio
sabe mecer la historia
rota
roja
y sal
domingo, 14 de abril de 2024
(he/re/de)vuelto
he vuelto a oír en mi bolsillo el eco
de mil enjambres asustados
he vuelto a sentir las diminutas pistas
que fui sembrando en mil pelusas sordas
mientras volaban nudos
vuelve el zumbido entre mis dedos trapo
pruebo a silbar sin mecedoras ni sal
mientras vacío un imperdible fuego
vuelvo a sentir todas las redes garfio
confieso aún agazapada el viento
que siempre aturde mis zapatos rotos
vuelvo a nadar sin elefantes blancos
amordazando las cornisas cero
jueves, 11 de abril de 2024
Per dimos
(per)dimos treinta mil olvidos blancos
enmarañados entre nuestros flecos
nuestra cordura repta excusas necias
siempre la misma acribillada arena
treinta mil blancos alaridos pierden
lágrimas sordas entre nuestros dedos
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