des templada

Llevo meses intentando frenar los días, les pongo palos bien grandes a las ruedas y aún así siguen rodando los segundos con esa prisa de viento desbocado. Me he parado hace ya tantas piedras que no recuerdo a qué saben los ahora. 

A veces me inunda una tranquilidad de agua estancada y cuando creo haber vencido abro la cancela y se me derraman cuatro días vacíos, otras tengo el suelo plagado de minutos y me empeño en guardarlos en pequeños botes que siempre pierdo. Llevo meses construyendo una gran atalaya y aún no he conseguido atrapar ni ese segundo.

charquitos XXVI desliza dos

Abominable/Vomitiva Navidad

Ya está aquí !!!  y me encanta haber puesto un pequeño granito de arena, pag 50 ;) y gracias a Begoña Leonardo por su incansable labor.

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siete minutos

Sangre de piel vacía,

un capuccino, tus ojos,

siete minutos de espaldas

y las cuchillas despiertan

la coagulada costumbre

de prender al humo.

Quema la arena tan fría

y tus ojos             lejos.

buff-ido

Gatúbela  pinchando charcos ;)

(cortesía de Volianihil)

Auto-terapia 2

Dicen que cuando aprietas la risa salen grietas en los sauces, se destemplan los venados y cuatro jinetes apocalípticos se desnudan como mandarinas. Aseguran que los saltamontes despliegan abanicos turquesa y un torbellino de guisantes conquista la gris acera. Lo que nunca advierten es que tienes esa estúpida manía de no creer te.

* posología: leerlo 107 veces al día

sal dos

Son

dos pasos

tres silencios sin azúcar

cuatro ventanas con fresas

cinco palabras asustando grillos

seis fantasmas doblando el miedo

siete canciones que siempre me olvidan

ocho velas y no vamos a pagar

nueve copos buscando el frío

diez podemos flotar

dos pasos

dos

hoy vienen sin gotas

desahucia2

Dime que no existe el gris, que no hay logaritmos locos acechando al final del pasillo, ni burbujas en este miedo sin pestañas. Dime que no son cenizas las que nos cubren y tus besos ahuyentaron la metralla.  

no son ellos

ni el camino del ciprés

sólo el cemento

sólo él

nos delata

anestesia

No sé la razón, pero siempre la pólvora tiene agua y nuestras chispas, nuestras llamaradas no liberan pavesas y hasta se nos desnudan de gris los colmillos, con sus blancos sucios de prisa, con sus azules de mar presos, con el amarillo extinto. 

No sé la razón de tanto desierto, esta calma, esta ceniza perenne en mis pupilas, estas ansias y ser sólo anestesia. 

No sé cuanto queda ni cuanto dolerá, ni cuanto perderemos sólo sé andar.